sonntagskreuzfahrer

auf abgewetzten plastikschalensitzen, durch fenster blickend, aus deren spröden rahmen die füllung bröselt. das meer ist grau, das schiff fast so alt wie ich. drottning margrethe 2, du bringst mich in die vergangenheit an diesem sonntag nachmittag. damals als du noch zwischen puttgarden und rödby die vogelfluglinie bedientest, gab es schon die gleichen belegten brote. roastbeef, krabben, lachs. rostige streifen laufen deine bordwand runter. immerhin hat du jetzt ein schott. das hattest du damals noch nicht. da ging deine bugklappe schon auf, als du noch nicht im hafen warst. du musst immernoch zweimal wenden. bei dir ist nicht in beide richtungen vorwärts. beim ablegen schaut dir nun vom anderen ufer lichtenhagen zu. du schaukelst an warnemünde vorbei bis nach gedser. du brauchst ein bisschen länger als deine kolleginnen. 25 minuten. aber das macht nichts. schließlich bist du schon alt. und in 2 stunden 25 minuten bringst du mich wieder zurück. ohne zu wenden.